Kapitel 1: Blut auf kaltem Pflaster Ein kalter Nieselregen fiel auf die rissigen Steine des Hinterhofs in der Kölner Südstadt. Mülltonnen standen schief, ein streunender Kater huschte über den matschigen Boden, als die ersten Streifenwagen
Tage vergingen. Vielleicht Wochen. Zeit hatte ihren Sinn verloren in einer Welt, in der der Tod zu oft der einzige Taktgeber war. Doch es war still geworden. Keine Stimmen mehr im Funk, keine Flüstern in
Drei Tage später. Der Konvoi bewegte sich langsam durch die Trümmerfelder südlich der Stadt. Jedes Fahrzeug mit Stahlplatten verstärkt, jedes Gesicht angespannt. Niemand sprach mehr über Hoffnung – nur noch über Zielkoordinaten, Munitionsrationen und Fluchtwege.
Der Weg nach Neukölln war ein Höllenmarsch. Die Straßen waren aufgerissen wie offene Wunden, die Häuser starrten mit leeren Fensteraugen in den grauen Himmel. Kein Leben, kein Tod – nur das dumpfe Gefühl, beobachtet zu
Der Himmel über Berlin war grau – nicht vom Wetter, sondern vom Staub der Explosion. Ein Regen aus feiner Asche fiel auf die kaputten Dächer, als hätte die Stadt selbst beschlossen, zu trauern. Mara, Anna
Die Luft im Labor war dick wie Sirup, schwer von etwas Unsichtbarem. Gedanken. Stimmen. Erinnerungen, die nicht ihre eigenen waren, rauschten wie ein Flüstern durch Jakobs Schädel. Er spürte Annas Hand an seiner Schulter –
Der Morgen graute in giftigen Grautönen über dem zerstörten Berlin, als die Gruppe sich auf den Weg machte. Oberfeld Krause hatte ihnen Vorräte mitgegeben – Batterien, Wasser, eine Karte, ein einziges Sturmgewehr. Mehr war nicht
Das Funkgerät zischte und knackte, dann verstummte es abrupt. Niemand bewegte sich. Nicht einmal Falk. Als hätte die ganze Station den Atem angehalten. Mara trat langsam näher an das Gerät heran, drehte den Regler behutsam
Der Weg zum Alexanderplatz war ein Spießrutenlauf durch den Verfall der Hauptstadt. Die Ruinen des Fernsehturms ragten wie ein gebrochener Finger in den bleigrauen Himmel, sein oberes Drittel war vom Einschlag einer Transportmaschine zersplittert, deren
Trümmer, Leichen, Stille. Jakob kniete in einer Seitenstraße des zerstörten Prenzlauer Bergs, die Finger noch um den blutverschmierten Griff seines Messers gekrallt. Seine Schwester Anna stand hinter ihm, bleich, zitternd, aber wachsam. Es war still