Der Morgen graute in giftigen Grautönen über dem zerstörten Berlin, als die Gruppe sich auf den Weg machte. Oberfeld Krause hatte ihnen Vorräte mitgegeben – Batterien, Wasser, eine Karte, ein einziges Sturmgewehr. Mehr war nicht
Das Funkgerät zischte und knackte, dann verstummte es abrupt. Niemand bewegte sich. Nicht einmal Falk. Als hätte die ganze Station den Atem angehalten. Mara trat langsam näher an das Gerät heran, drehte den Regler behutsam
Der Weg zum Alexanderplatz war ein Spießrutenlauf durch den Verfall der Hauptstadt. Die Ruinen des Fernsehturms ragten wie ein gebrochener Finger in den bleigrauen Himmel, sein oberes Drittel war vom Einschlag einer Transportmaschine zersplittert, deren
Trümmer, Leichen, Stille. Jakob kniete in einer Seitenstraße des zerstörten Prenzlauer Bergs, die Finger noch um den blutverschmierten Griff seines Messers gekrallt. Seine Schwester Anna stand hinter ihm, bleich, zitternd, aber wachsam. Es war still
Die Nacht war schwer wie Blei über Berlin gefallen. Stromausfälle legten ganze Bezirke lahm, während eine unheilvolle Stille die Straßen beherrschte. Niemand wusste genau, was geschehen war. Nur eines war sicher: Etwas war aus der
Berlin, 3. November 2027. Ein kühler Wind blies durch die leeren Straßen rund um den Alexanderplatz. Normalerweise herrschte hier zu jeder Tages- und Nachtzeit geschäftiges Treiben, doch nun war es still. Unnatürlich still. Nur das