Tage vergingen. Vielleicht Wochen. Zeit hatte ihren Sinn verloren in einer Welt, in der der Tod zu oft der einzige Taktgeber war. Doch es war still geworden. Keine Stimmen mehr im Funk, keine Flüstern in
Drei Tage später. Der Konvoi bewegte sich langsam durch die Trümmerfelder südlich der Stadt. Jedes Fahrzeug mit Stahlplatten verstärkt, jedes Gesicht angespannt. Niemand sprach mehr über Hoffnung – nur noch über Zielkoordinaten, Munitionsrationen und Fluchtwege.
Der Weg nach Neukölln war ein Höllenmarsch. Die Straßen waren aufgerissen wie offene Wunden, die Häuser starrten mit leeren Fensteraugen in den grauen Himmel. Kein Leben, kein Tod – nur das dumpfe Gefühl, beobachtet zu
Der Himmel über Berlin war grau – nicht vom Wetter, sondern vom Staub der Explosion. Ein Regen aus feiner Asche fiel auf die kaputten Dächer, als hätte die Stadt selbst beschlossen, zu trauern. Mara, Anna